Bienvenue aux abords de la médiathèque André Malraux. La première fois, c’est aveuglés que nous l’avons traversée. Les yeux fermés, ce lieu méconnu laissait place à l’insécurité. Au delà de l’action mécanique du corps qui déambulait, conduit par un autre, un réel travail psychologique débutait dès lors. D’une certaine manière, notre esprit était endormi alors même que tous nos sens étaient en éveil. Un soupçon d’odeur marine, un brouhaha envahissant, des craquements de feuilles, le vent de front. Un monde imaginaire se substituait au monde réel que nous ne pouvions pas voir. Et pourtant, nous n’en étions pas si loin. Si dans nos têtes les lignes se profilaient, s’amplifiaient et s’emmêlaient, dessinant les ombres et lumières perçues intuitivement, au dehors elles n’en faisaient pas moins. Harmonieuse, riche de ses institutions aux architectures colossales, la Presqu’île lorsqu’elle est perçue visuellement, pourrait être dépeinte tout aussi sensiblement que par l’imaginaire de son paysage sonore. Des lattes de bois tremblantes se dessinent sur le sol, tandis qu’un cycliste passe.  Plus loin, les parterres d’herbes, jonchés de feuilles mortes, font la moue aux établissements culturels alentours, qui habillent le canal d’une démonstration architecturale de rigueur. Un envol de pigeon, un murmure de canard, et notre attention se porte désormais sur les rives bordées d’eau. Le lieu est calme, il n’hurle ni ne dérange, il murmure.